Damals. Mit vier. Oder fünf, sechs, sieben Jahren. Mit dem Fahrrad. Durch die Rostocker Heide. Über die Sandhaufen auf dem Weg meckern. Weil es dann so schwer ging, das Treten. Verschwitzt ankommen bei den Broilern. Schlange stehen. Der Spielplatz mit dem Fliegenschirm-Karussell. Der Geruch. Von Salz, Sonnencreme, Sand und Torf, Bratwurst und Broiler. Fast jedes Jahr. Hinten im Trabbi. Meine Schwester und ich. Und schon drüber reden. Freuen: Schnatermann.

Es gibt ihn noch. Nur die Welt drum rum. Ist nun anders. Weniger Salzluft? Vegetarisch statt Broiler. Gedrehter Wind.

Kindheitsland ist durchgebrannt.

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